Всегда носил кисет в кармане,
Оставшийся с военных лет,
Но про свои больные раны,
Хранил молчание сосед.
Оставшийся с военных лет,
Но про свои больные раны,
Хранил молчание сосед.
И всякий раз, кто б не пытался
Об этом с ним заговорить,
Он отвечал, мол, жив остался,
Чего махоркой зря сорить.
И оторвав клочок газетный,
Цигарку медленно крутил,
И было по лицу заметно,
Как снова в памяти бродил
По тем исхоженным дорогам
За много лет, десятки раз,
Но как-то, помолчав немного,
Решился всё же на рассказ.
В ту пору было мне непросто
Военный получить билет,
Тогда я был с винтовку ростом
В свои-то восемнадцать лет.
Шинелька в аккурат до пола,
Не по размеру сапоги…
Война, брат, вспаханное поле,
Ему, что наши, что враги.
Война сровняла всех с землёю,
Таков был у неё приказ…
А бой тот был неравным боем,
Был враг тогда сильнее нас.
Эх, если бы не эти раны,
Разве не встал бы я с колен?!
Знать умирать мне было рано,
Раз угодил я к немцу в плен.
И снова мучился вопросом,
Зачем он здесь, среди живых?
И вновь крутилась папироса,
И вновь курилась за двоих.
Я за войну сполна ответил,
Вся жизнь задворками прошла,
Своей Победы я не встретил,
Она сама меня нашла
В другом столетье там, где орден
Вручал мне местный старожил,
Не смог я взять. Не то, чтоб гордый,
Считаю, что не заслужил...
Комментариев нет:
Отправить комментарий