По рассказу Валерия Тихонова
"Последняя пуля"
http://www.pravoslavie.ru/smi/37520.htm
Осенний дождь, казалось, лил рекой,
Бил по лицу и под ногами чавкал,
А он ходил с протянутой рукой,
А он просил у Родины надбавку.
"Последняя пуля"
http://www.pravoslavie.ru/smi/37520.htm
Осенний дождь, казалось, лил рекой,
Бил по лицу и под ногами чавкал,
А он ходил с протянутой рукой,
А он просил у Родины надбавку.
Ходил герой, и сам не понимал,
За что ему оправдываться надо,
За то, что кровь на фронте проливал?
Что жив ещё? Что не продал награды?
И горько было слышать старику
Про то, как попрошайки надоели...
С трудом, превозмогая боль в боку,
Спустился по ступенькам. Еле-еле
Добрёл до остановки. По щекам
Струился дождь, скупые пряча слёзы
На выцветших глазах фронтовика,
И не было ответов на вопросы:
За что же так? Помилуй их, Господь.
Откуда в людях столько нынче злобы?
И он глотал, на вкус солёный, дождь,
И сам не помнил, как вошёл в автобус,
Смахнул слезу застиранным платком,
Давил на плечи жизни тяжкий крест,
Душил обид, застрявший в горле, ком,
Просил кондуктор оплатить проезд.
И ныла рана, где-то глубоко,
В него швыряли ветеранской книжкой,
Ему кричали: "Льготы нет такой,
Покинь автобус, ты, старик, здесь лишний!"
Дверной проём, как дзот, накрыв собой,
Застыл солдат, кругом рвались снаряды
И, проиграв, последний в жизни бой,
На остановку, будто в бездну падал.
Комментариев нет:
Отправить комментарий